No pensar en nada. No tener tema. Blanco, todo blanco, un cuarto blanco, la luz haciendo reflejos. Se interrumpe la calma, la serenidad, el silencio. El silencio intenta volver, no puede, no logra. Nadie lo logra, nadie llega, nadie alcanza. No se puede.
Palabras negativas, positivas, de aliento, crítica, sinceridad, mentira. Solo palabras al aire, sin sentido, incoherencia, incomprensibles que no dicen nada, no se consigue nada, no llegan a nada.
Pensar en nada, en blanco, garabatear en un espacio en blanco, en un cuarto blanco y la luz. Qué se puede conseguir, qué se logra. No encuentro, no entiendo. No alcanzo.
Repito, reitero, vuelvo a decir, a pensar, a gritar, a escuchar. Todo es lo mismo, en un círculo vicioso que sigue en blanco.
No hay un tema, no se piensa en nada.
Blanco se transforma en más que una palabra, más que un color, más que un tono, más que un estado.
Pensamientos intentan entrar al cuarto, golpean, interrumpen, quieren llegar y acabar con este estado de incoherencia, de inconciencia, de algo incomprensible, de algo que no existe, de algo que da vueltas, vueltas, vueltas, como en un círculo. Círculo vicioso.
Palabras interminables llenan este blanco, interminables, no acaban, aparecen una y otra vez sin sentido, sin un camino a seguir, sin una visión, sin un trabajo, sin un fin en particular, algo que no se detiene, que sigue, sigue, sigue y sigue.
No se controla, no entiende, se concentra y continúa. Empieza una y otra vez, sin parar, no se detiene, no para, no se detiene, no para.
El círculo gira y gira y llega a su fin. La luz se apaga y el cuarto blanco, el espacio blanco, la mente en blanco: se oscurece. Se hace negro, desaparece. Los pesamientos atraviesan, entran, aparecen. Se ubican. Incoherencia.
Si hay algo que me carga de que nos hayamos deshecho del auto es tener que acompañar a mi mamá a la feria, y estas cosas siempre pasan un sábado en la mañana después de un buen carrete y cuando el sol no puede estar más desagradable. 
Siempre dicen que hay que escribir sobre las cosas que uno sabe, lo que uno maneja, y sólo dejar que el lápiz, la pluma o simplemente el teclado, te guíe. Que uno se entregue en este juego dode las palabras van naciendo solas. Cuando uno se propone escribir o hablar sobre un tema, muchas veces sale peor... o por lo menos para mí. Tal como necesito la libertad para vivir, la necesito para escribir, lo demás es como autolimitarme o que me limiten. Odio los límites; un corte en las alas o cemento en mis zapatos. Se debe volar con eso que tenemos pero que no siempre sacamos a relucir, que se llama imaginación (y ahora es cuando Bob Esponja y Patricio hacen un movimiento con la mano en el cielo y aparece un arcoiris). 
